Hay algo en el misticismo de tu andar solitario

que no me deja descansar,

que atrinchera mis dedos, y forman un puño,

muy parecido al que impide

las palabras que quisiera decir en tu presencia.

Traigo el cuerpo para armar, en cajas chinas,

y lo dejo sobre tu cama, soy yo esta que ves:

un amasijo de sílabas que canta tangos y danza desnuda.

Al pronunciar tu nombre, mi boca se llena de cenizas;

aquí, adentro, desde donde te escribo,

la aritmética es prudentemente taxativa,

y recojo mis cabellos en un desordenado laberinto

que refleja la autenticidad de mi blando temor,

y expongo mi pecho joven ante tus ojos,

soy esta que ves, y nada más.

Anaida Sanguino Cárdenas