Escribo desde la misantropía

versos de amor desigual

que huelen a sal y a tiempo;

no hubo adioses, ni enojos,

ni inquietudes, ni fotografías.

En silencio, sólo el gato que maúlla,

y el tintineo de mis dedos

que lloran letras
destinadas a la intemperie.

Y tú, con tu mirada impasible, y con tu voz tan grave,

intervienes en mi obstinado pensamiento

de no querer recordar.

Escribo sobre estas paredes blancas,
que nos vieron nacer,

nuestro abecé eterno,

que descascara otras historias

escritas en conversaciones universales,

y en sudores tibios, y en sábanas revueltas,

y en hojas de papel aquí y allá,

y en diarios censurados por mi voluntad.

En mis sueños, te veré tan lejos

que inventaré nuevos caminos para llegar a ti,

y besaré tu frente, tratando de borrar tus afanes,

y arrullaré sobre mi pecho tus ganas de ser niño.

En mis sueños, crearé colores brillantes para ti,

y correré contigo, y hacia ti,

y abrazaré tu espalda,

y te diré que soy infinitamente afortunada.

Y cuando despierte,

volveré a escribir otra poesía porque ya no estás.

Anaida Sanguino Cárdenas