De pronto sentía la cuchilla de su mirada

penetrar dentro de mi,

así fue cómo la noche veraniega

me volvió la espalda

y arrojó su luz más antigua

sobre mi rostro.

Amplié mi pecho con suspiros

que traían pensamientos antagónicos

sobre el amor.

Un escritor italiano una vez

bendijo la soledad de su corazón;

adoraba deleitarse con su arte

sin distracciones.

Sospecho entonces que no puedo escribir lo bello,

aprendí a amar a otro,

aprendí a amar erróneamente,

(¿hay una forma correcta de amar?)

Y, de nuevo, me fui a otro país,

donde las lágrimas se extinguieron hace mucho,

donde amar es para débiles,

y sufrir en silencio es de fuertes.

No he dejado de pensar en el tuyo,

quello dove sono nata ancora una volta,

quello che mi ha donato la lingua

i costumi e addirittura l’ottimismo.

Amar sin país

es tener un Dios bueno y diferente,

que no entiende mi lengua.