Mi lengua nació salvaje
y resistió al borde
de un río bravo.
Mi cuerpo vivió desnudez
sin cubrir la ultramar vergüenza
o la humana vulnerabilidad.
Mis ojos vieron lunas y soles 
de otros cielos
morir y renacer día tras día.
¿Donde escapar?
¿Donde reencontrarme?

Desnuda me arrojo
al mar de la noche
que me reviste
con luces de velas.
Desde mi trono
veo el tiempo
nacer y morir:
¿acaso no soy Dios?

Mirar el ocaso en la llanura
resplandecer y ocultarse,
y detener el tiempo
en un respiro.

Confinar la algarabía
en celdas de cristal,
y quedarse con la quietud
del silencio nocturno.

Contemplar en el firmamento
la palabra que no ha nacido,
y en un lágrima

todo el mar.

                                                                     a  E. Butti

 Dirigí la mirada al abismo del azar

                                                      y perdí el miedo

Boca de agua. Tu boca de agua me persigue por doquier.
Mis sueños sueñan bocas de agua idénticas a la sime-
tría de la tuya.
Dormida percibo tu boca de agua rozar mi boca seca
con respiros de papel. Y gimo en la oscuridad con la
voz adormecida que hiere el silencio nocturno.
Tu boca de agua hace agua la mía, y me avienta
pétalos que desvanecen a mitad de camino.
Y si un pétalo alcanza mi boca,
hará eterna mi memoria.

La distancia resulta inconmensurable, hasta irrisoria,

cuando lejos de hallar un lugar

hallamos un no lugar.

Tanto es el camino; tantas las combinaciones;

degustamos, elegimos, persuadimos al rostro del espejo

con palabras infladas

y sonreímos porque, en el fondo, creemos real la falacia.

Somos acróbatas que caminan entre resquicios

evitando caídas;

en los pies y en las manos llevamos la sentencia.

Intentamos procrear miniaturas de yoes por pura vanidad

y los presentamos al mundo amordazados y sonrientes.

Besamos bocas ebrias al azar

cuando nos sentimos sexualmente poderosos,

y terminamos teniendo sexo doloroso

o masturbándonos en la soledad de nuestros cuartos.

Soñamos despertar entre sábanas blancas y suaves

con el corazón colmado de alegría;

despertamos frenéticos en nuestra rutina,

convencidos de que ya es tarde.

Impasible el tiempo anterior a ti, a mí,

siempre muestra su rostro muerto;

siempre, siempre, perfora la epidermis

con el desgastado pretexto de odiar

la mortalidad.

Vencer su inexorable instinto

es proeza de ojos fascinados

por la infinidad del cielo y de la mar

éter de la tierra.

El tiempo anterior a ti, a mí,

siempre deja huellas en el agua;

siempre, siempre, abrevia la solemnidad del sueño
a la infamia de la realidad.

El tiempo anterior a ti, a mí

siempre.

La noche viste cuerpos

de luz antigua;

besa frentes prodigiosas

que se adelantan al tiempo.

La noche inscribe en el aire

el silencio-enigma,

y se contempla en el vacío imperial

de oídos sumergidos

en el tibio caldo

de la palabra promiscua.